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Miércoles, 4 de febrero 2026, 00:01
... del banco. Lo pusieron, hace años, para que los clientes pudieran aparcar las quejas y las caderas mientras aguardaban su turno. «No, él no quiere nada», contesta el carnicero limpiándose las manos en el delantal. «Solo ha venido a charlar».Mientras el hombre desgrana su soledad fría, el carnicero intenta colocarme unas morcillas calenticas: «Están recién hechas», me dice. Yo empiezo a salivar, pero niego con la cabeza y me encomiendo a Nuestra Señora de la Dieta Perpetua para aplacar el hambre. A los cinco minutos, ya han hecho un repaso por el Madrid, por la factura de la luz, por los hijos y por las plepas respectivas. Las enseñan como cromos: a ver quién tiene el colesterol más alto, la espalda más dolorida, los ojos más llorosos. Algunos pagan a un psicólogo para esto mismo; otros bajan a por filetes y salen con cuarto y mitad de conversación picada fina. Al despedirme, me doy cuenta. No han dicho nada de David Uclés. Hay otros mundos, pero están en la carnicería.
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