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La literatura china del siglo XX no se lee: se duele. Las estrecheces materiales e ideológicas —a las primeras por las segundas— han inspirado a los más prestigiosos autores, desde Mo Yan hasta Gao Xingjian. Todos han dedicado algún libro a la temática — ... como sucede con nuestra Guerra Civil—, y hay quien no ha salido de ahí —ídem—.
Sin embargo, la corriente no se limita a las calamidades provocadas por el Partido Comunista, como las hambrunas del Gran Salto Adelante o la enajenación de la Revolución Cultural. El dolor chino, ay, es gran reserva, dada la convulsa historia contemporánea del país, que tiene a su pueblo por víctima.
Un sufrimiento más contenido que lacrimógeno, más colectivo que personal y, por encima de todo, no tan destructivo como constitutivo. Un hecho natural, en definitiva, que adereza desde la poesía clásica hasta las obras fundacionales de su modernidad literaria, véase ‘La verdadera historia de Ah Q’ de Lu Xun.
Sigue explorando el género Yu Hua, como ya hiciera en múltiples títulos anteriores, con ‘La ciudad escondida’, su última novela traducida al español. Se posiciona esta bajo el colapso inminente no ya de un régimen político, sino de toda una cosmovisión: la China imperial de los Qing que en 1912 daría paso a la era republicana y sus violentas repercusiones para una sociedad desamparada, a merced de la historia.
Facilita la aproximación el estilo del escritor, quien emplea esa peculiar evolución del realismo mágico latinoamericano, revuelto con una parte de tradición específica y otra de materialismo dialéctico según la fórmula de Yan Lianke, en una mezcolanza menos lírica pero más accesible, reducida en sus hallazgos y en sus excesos.
La elección del título en español, variante del original ‘Wencheng’, puede que acerque el elixir a manos extranjeras, pero a costa de arrebatar el conjuro a una suerte de 'Rosebud' oriental.
Emplea esa peculiar evolución del realismo mágico latinoamericano, revuelto con una parte de tradición específica
El engaño nos hace vecinos de una ciudad inexistente —«Nadie sabe dónde está Wencheng»—. Hay quien, pese a todo, se empeña en la heroica tarea de buscar, de resistir. Esa es la mitad del libro.
‘La ciudad escondida’ no es melodramática, pues los sentimientos están donde corresponde —en el arte—: implícitos. Aun así, conmueve hasta el desgarro final, y quizá poco más pueda pedirse. La tinta de Yu Hua traza una moralidad de blanco y negro, y al hacerlo ensalza la trama central de gris en forma de mujer, tan damnificada como culpable. He ahí la otra mitad, abstracción de tanto dolor individual; las incontables historias de la historia que no se pierden en el colectivo sino que, por infinitesimales que resulten, lo conforman.
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